Icaro torna a labirinti oscuri
                                                    dopo tagli di luce in folle volo.

                                                    Più non resta che un vuoto di memoria:
                                                     si ascolta, solo, il suono e si ripete
                                                     e di  una nenia d'eco un'eco spande.

                                                    Dopo l'azzardo
                                                    si fa più vero il gioco:
                                                    la posta è un punto
                                                    un brivido di nulla.

                                                    Più non premono il sangue
                                                    le discrostate scorie del preludio:
                                                    improvvisa, la morte si fa vera,
                                                    improvvisa si fa, più vera, morte.