Già da tempo il nocciòlo
                                                    ha fiori penduli,
                                                    ilarità invernali
                                                    in diaccio riso;
                                                    più discreto e pensoso,
                                                    l'altro fiore
                                                    in filamenti si apre
                                                    in cavità
                                                    che il duplice connubio
                                                    trascolora.

                                                    Ora, d'inverno,
                                                    col pensiero tagliente come bora,
                                                    si dissecca la vite nel suo tralcio
                                                    ma la gemma già gonfia;
                                                    si squama già in velluto
                                                    l'implume ascella,
                                                    col suo pianto tardivo
                                                    in gocce pure.

                                                    Febbraio
                                                    ( quel taglio secco
                                                    un sonno mi compone
                                                    che di morte non sa
                                                    ma di aspro sangue ),
                                                    febbraio gonfia i ciottoli,
                                                    matura nel riposo altro turgore,
                                                    la vena gonfia,
                                                    rismuove umori
                                                    che nell'aria cangiata
                                                    già si sfanno.

                                                    So, dopo il taglio,
                                                    gioia di tralci
                                                    e tenui ramoscelli;
                                                    so se resse l'innesto
                                                    al solleone,
                                                    il frutto so e la gemma
                                                    puntuta a legno
                                                    o in tondità pregnanti.

                                                    So, di febbraio,
                                                    quel variare improvviso della fibra,
                                                    quell'arretrare e riavanzare bruschi
                                                    che la viola in brividi assapora...

                                                    So, di febbraio,
                                                    ciò che è stato d'inverno
                                                    e come muteranno
                                                    le stagioni...

                                                    ... so come il fiore
                                                    si smarrirà
                                                    di desolato canto...